die november-menschen

ueberall blueht schwarz der hass - die eklen blumen der endzeit. und in grauen uniformen die haesslichen menschen schleichen durch die nebelverhangenen straßen. ihrem verlogenen leben gehen sie nach, werden nie erreichen, was ist:

ihre sehnsucht.

werden nie wissen,
wer sie sind.

aus grellen farben, leuchtend, aus verfuehrerischen melodien wie von giftigem honig und aus betaeubenden geruechen gleich dem weihrauch der sklavenpriester sind sie gebaut - ihre lebendigen illusionen, ihre blinden goetter. so haelt man sie in ihren bahnen, fuettert sie taeglich mit einigen happen und sie werden doch nie satt.

morgen zelebrieren sie dann wieder ihre dummheit und ziehen marschierend vorbei an meinem fenster. sie singen ein neues lied. es heisst:

"unsere liebe ist mehr als der tod"