RTO RTH

Wenn abends sie im Bauche
des knallgelben Wurmes
unterirdisch etappenweise heimfahren,
werden ihre müde-ermatteten Hüllen
auf einer immer viel zu langen Reise
von Station zu Station getragen.

Dunkle Strecken wechseln
mit Halten in grellem Licht.

Flüchtig gelesene Ortsnamen 
auf Schildern, tausendfach gesehen.

Menschen steigen ein,
Menschen steigen aus,
das sumpfig-feuchte Wurminnere
ständig wandelnd.

Die Räder rattern und bollern.

Ach, könnte dieses lange Tier
doch nur fliegen!

Die Gesichter der Rückkehrer,
die man zu anderer Rückkehr 
am Morgen zwang,
scheinen grau und welk,
verblühten Blumen gleich.

Manchmal noch 
betasten sie einander 
mit stumpfen Augen,
erkennen sich selbst
in den anderen,
verstehen wort-,
aber nicht sprachlos:

Ja, auch du
fühlst wohl 
wie ich.

Ja, auch du
gibst deine Zeit,
dein Leben –

für Geld.