Sand

Keine Häuser waren es,
in denen man daheim ist,
sondern immer schon Trümmer,
denkt er 
mit ausgestreckten Beinen
am Boden in einer Wüste 
aus Geröll sitzend,
und greift 
mit seiner rechten Hand
nach einem losen Stein.

Dessen Kanten:
Bestoßen.
Der Körper:
Von Rissen 
durchzogen.
Er zerbröselt
beim ersten Druck
sogleich zu Sand.

Noch ein Versuch
und ein weiterer:
Kein Stein bleibt Stein,
und der Sitzende erkennt –
als fiele plötzlich 
ein schwerer Vorhang –
dass er selbst nur 
einer von ihnen ist:

Bestoßen, 
rissig, 
bald Sand.

Es gibt, spürt er weiter,
spürt er tiefer 
dieser Erkenntnis nach,
nicht einmal 
ein verbindendes Band,
zu diesem, jenem, allem.

Verstrickungen jedoch gibt es,
jede Menge 
Verstrickungen.
Anfänge, ja, vielleicht,
auch die,
Anfänge hier und 
da und dort –
vornehmlich aber
Enden:

Enden 
über 
Enden.

Überall
Enden!