Die nie zufriedenen, die immer weiter über ihre Natur hinausgreifenden Aneigner Vortäuscher Scheinwesen, nicht Prometheus gleichen sie: Wie Spatzen haben sie sich um oft düstere Pfützen versammelt, springen hinein, springen heraus, tschilpen hart, tschilpen laut, flattern fort, zurück. Ein ständiges Gewese um wenig, um nichts, und doch diese Schwere, dieser Ernst, dieser tiefe existentielle Ernst, mit dem sie immer neue Wort- gefechte vorbereiten, in immer neue Wort- gefechte schreiten: Waffengraue Kunstkanonen, die allerjüngsten Modelle, auf den staubig braunen Rücken (darunter ein, zwei Hauche von Rost), starke, stählerne Rohre, mit denen sie ihre Halb-, Viertel- und Ungedanken hunderttausend- bis millionenfach vergrößert als immer luftig-leer bleibende Kugeln in eine Welt schießen, die sich nicht betrügen lässt: Oder doch?
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Eine Reise durch die Ukraine in 113 Gedichten